Autor: Carla

Las paredes han visto mi paso. Estarán erguidas aún, cuando ni el rastro quede de mi pasar pasado. Cuando esté acercándome, respóndeme con el abrazo, que yo echaré de tu rostro fantasmas lunares del espacio. Lo intentaré, porque; ¿Vale recordar que fuimos suficientes? ¿Qué cosechábamos cuando jóvenes, risas y aplausos? ¡Si a los treinta y […]

Dios que tiene poder sobre los rayos y los truenos dice que ha extraviado un crisantemo, y ahí anda, perdido, buscándolo por los caminos del infierno. Pobre Dios, que no sabe que yo, un simple mortal, lo tengo escondido, allí mismo donde no llega el recuerdo…. ¿Dárselo? Nunca!!! No. Tanta memoria, no tengo.

Para ocupar las unidades que quedan; me comenta el encargado; gorra en mano, que hay que ingresar en registro previos, en lista de espera. Pero se sabe, eso, eso a veces se arregla. La vereda es angosta y silenciosa, amarilla, negra y blanca, senecta. El sol la bombardea sólo unos cuantos minutos de mañana. El […]

Así, la muerte no es la muerte. Sino un espejo diferente, al que vernos por primera vez. Es el reencuentro con un visitante que llega a mi casa, regresando desde otros caminos, luego de aquél día, en que partió de mi propio cuerpo, sin despedidas, hace el mismo tiempo, que los años que tengo.

Propias de la más experta paleta. Contra el horizonte herido, insalvable, las nubes tejen y destejen sus formas, insinuando en la memoria imágenes irreplicables. De una de ellas largos trazos rectos arremeten la tierra. Es una violación lejana. Son toques de pinceles gris azulado, difusos, como si un color se estuviera inventando y palpitando en […]

Yo te quiero. Porque no te lo digo siempre. Y porque sin embargo, estás detrás de cada cosa que hago. Silenciosamente. Representada. Yo te quiero. Porque ya casi no te beso. Los gasté todos al poco del comienzo. Y por eso, son diferentes, estos besos que ahora invento. Digamos que te quiero, porque al cese […]

I Yo no poseo el conocimiento. El de las viejas formas Y cosas. Conservo elementos que se esparcen en la memoria. II Infeliz y descontento, gozo el epigrama de no retenerlas. Felizmente complacido, sufro por no recuperar sus sombras. III Fugan de mi; olor predilecto y colores. Los espejos respiran. ¿Qué mano sucumbió al rostro […]

Es pura pureza tu expresión a veces. Como el otoño muriendo, cuando la primavera acecha. Cuando las primeras resolanas, empujan la humedad de las veredas quietas. Atraigo el amor, lo llamo. Como esa joven bella, que hace muchos años bese. Venía, rememoro o recuerdo, no se la diferencia, llegando de otras mujeres, que multiplicaron tu […]